O amor dormiu à força

Foto: Marluci Costa

Manhã novíssima à beira-mar, jornal passado e lido, um barco a vagar lento, como que sem leme, ocultando discretas amarras. O sol beijava o mundo e eu. Final de março, dias ainda sob as medidas de equinócio, olho a linha do sol, o horizonte arqueado do azul oceânico, adivinho África além, lembro Martinho da Vila: “Nestas praias de sol tão intenso, onde há liberdade no ar...”. Lembrança de anos verdes e rebeldes, Brasil 1968, sonhos de futuro, de amor e... Liberdade!

Vislumbro o mar e o tempo. Não o tempo geográfico, o do clima, mas o tempo das lembranças: história. Naqueles anos, vivi um amor de sonhar e fazer planos. E como era temerário, na época, fazer planos! Não se sabia sequer se concluir os estudos seria viável, tão incertos eram os dias e as noites. Nas salas de aulas, bem como nos locais de trabalho, era comum a falta de algum colega. Doía em cada um aquela ausência, muitas vezes sabida (“Foi preso na madrugada, um caro escuro com quatro ou cinco brutamontes”); outras vezes, era impróprio até de se questionar.

Sonhava sobreviver, ao menos. Se possível, sem prisão, sem suspeitas, sem obstáculos ao quotidiano, que por si já era difícil de ser vivido. Éramos assim, ansiosos e atemorizados. Mas, nem por isso éramos omissos. O mais comum era nos vermos, ela e eu, no intervalo maior, entre a terceira e a quarta aula do dia. Ela cursava História Natural e eu, Geografia. Os encontros, às nove horas, eram uma ilha na angústia.

Sim, tínhamos aquilo de todo jovem, ainda mais quando apaixonados: olhos brilhantes, corações acelerados, pelos eriçados e uma inquietação profunda, no sangue, a sugerir ansiedade e alegria. Havia a paixão, mas sabíamos que o amor a precedia e se anunciava mais duradouro. O pátio da faculdade era um dos raros locais em que se podia estar em multidão de iguais. Mas nós o sabíamos infiltrado de espias e escutas.

E a voz de Martinho da Vila cantava, no moderno bar em frente: “Felicidade! Passei no vestibular...”. Ela me dava a mão, eu lhe tomava cadernos e livros para aliviar-lhe o peso (eu mesmo, raramente carregava algum caderno ou livro) e atravessávamos a praça, rumo ao Chafariz, o bar no meio da Praça Universitária, em Goiânia. Era a nossa rotina de todo sábado, ao final das aulas. Era certo ficarmos por ali até o começo da tarde. Depois nos despedíamos no ponto de ônibus, e era certo nosso encontro de rotina no começo da noite.

Agora, olho a massa de oceano que se interpõe entre mim e Angola. Helena escolheu ir para lá, motivada pelo som lusófono e os mistérios da grei escrava que nos antecede nesta nação de mestiços. Nesta manhã, Copacabana parece-me mais clara, as cores são mais firmes e felizes. Olho o relógio. Olho o jornal, outra vez; não tenho mais o que ler nele. São oito e quinze, ela virá as nove horas. Bebo água de coco, e espero mais. Quatorze anos, desde aquela visita inesperada, brutal e barulhenta, madrugada de domingo. Acusações vagas, argumentos incontestáveis e aquilo: ela teria que ir-se daqui, e ir-se daqui implica exílio, fora do país.

Penso em fumar... não, não! Deixei o vício há anos. Rôo as unhas, mordo os lábios, que teimam em ficar secos. Dói na alma, alguma coisa incomoda muito e forte. As ondas parecem mais fortes, quebram mais perto, um vapor me abençoa. Volto à calçada, ao quiosque. Outro coco, os ponteiros, oito e meia... e então, inesperado, um frêmito me incomoda, feito um pressentimento. Sem dúvida, é ela! Atravessou a rua junto ao sinal luminoso, na faixa; ergue naturalmente o pé direito, sobe à calçada, mas vejo aquele movimento com a lentidão de quem revive a paixão interrompida há quatorze anos. Nunca, antes, nem depois, conferi tanta beleza num suave e discreto movimento de mulher subindo um degrau.

Passos firmes, bem marcados, serenos. E me olha. E vem. E chega.

Ah!...

De valores e estilos

De valores e estilos

Nos meus tempos de faculdade, ou seja, na década de 1970, arrepiei-me ao ler num quadro-negro a palavra “recurço”. Pensei ser descuido, mas não; duas linhas abaixo, o professor a repetiu, com o mesmo Ç escandaloso. O mestre, diante de vinte ou trinta alunas, foi gentil: “Se gosta do nosso tema, por favor, entre”. Tentando não ser mal-educado, adverti-o, falando baixo, sobre a grafia correta. A aluna sentada junto à porta ouviu e me repreendeu: “Mas isso (sic) aqui não é aula de Português e nóis (sic) não quer (sic) ser professora (sic)”.

Foi o bastante. Saí, envergonhado. Envergonhado por eles. O homem de jaleco branco no tablado era médico, devidamente chamado de doutor pelas alunas deslumbradas. Só que ninguém ali se interessava pela língua, mas pelo conteúdo científico (?) que o doutor lhes passava.

Entendo que qualquer indivíduo que consiga aprender sua língua e os rudimentos da matemática básica será capaz de aprender qualquer coisa. Sempre refutei a assertiva de que alguém “vai mal na matéria porque não consegue desenvolver esse tipo de raciocínio”. Ora, gente! Como é que alguém assiste novelas, entende tramas e tece considerações vem dizer-se incapaz de aprender História ou Geografia? É pura questão de preguiça mental. É nos estudos que se tem o caminho da sobrevivência e da melhoria da qualidade de vida.

Semana passada, falei de gente famosa que fala errado. E não se trata só de falar errado no estrito rigor gramatical, mas que demonstram não dominar 10% do que se pede a um vestibulando em termos de conhecimentos gerais. A nação é rica de casos pobres: são atletas de salários milionários falando bobagens incompatíveis com o seu sucesso; são locutores (esportivos, na maioria) mudando a regência dos verbos, a dizer que “o Flamengo perdeu DO Madureira”; alegam que quando falam de ganhar, dizem “ganhou do”, e então querem a mesma regência para outro verbo. Pergunto-lhes: E quando se trata do verbo vencer, hem? Vão dizer “venceu DO”?

É um argumento tão falso quando o dos paulistanos teimando em dizer que a letra E tem som fechado. Eles nos perguntam: “Tem acento?” (alias, perguntam: “Tem acêinto?”). Não, não tem. Tal como os nomes das letras L e S não têm acento e se pronunciam com som aberto. Ou os paulistanos querem dizer “Letra ele” ou ainda “Letra esse”? Mas os piores casos, para mim, cometidos por eles quanto às pronúncias é dizerem “éstra” em vez de extra, “contróle” em lugar de controle e “às avêissas” em vez de “às avessas” (que tem som aberto), além de “pôças” no lugar de poças (aberto). Dia desses, deixei de comprar um cedê de músicas antigas porque o cantor, moderno e goiano, cantou “Na rua há uma pôça d’água”. Dava-me a impressão de que ele cantou “pouça”.

Uma amiga contou-me que estava prestes a embarcar nos galanteios de um don-juan de Internet, até que ele escreveu: “Estou ancioso”. Esse C foi a gota... Tal como meu amigo Marcelinho Pão e Vinho, delegado de uma pequena e pacata cidade do interior. Uma moça, num restaurante chique da capital, muito bonita, bem vestida mas que não inspirava muita confiança quanto à inteligência, “dava em cima” do meu amigo, autoridade dura. Mas às tantas, a moça contou que seu irmão, casado há cinco anos, “véve” bem com a esposa.

Perdeu.

“Ah! Essa falsa cultura...”

“Ah! Essa falsa cultura...”

O título, tomo-o por empréstimo de Millôr Fernandes, o “escritor sem estilo”, no dizer dele mesmo.

É comum ouvirmos excrescências por aí afora. É que nós, pessoas comuns, temos a mania de dizer coisas que pensamos ser verdadeiras ou corretas até nos darmos conta de que a informação nos chegou por partes mínimas, ou tendenciosas. Mas os que detêm o poder de falar, a um só tempo, para milhões de pessoas, em som ou em palavras escritas, estes têm que se dar conta de que alguns cuidados são indispensáveis.

Achei, na Internet, uma página em que o escritor José J. Veiga (goiano de Corumbá de Goiás) era dado como nascido em Mato Grosso do Sul. Pois bem: Corumbá, a de MS, é mais conhecida, é referência histórica. Mas a nossa Corumbá de Goiás, pequenina e prosaica, bonita feito um presépio, tem importância literária: é berço de dois dos maiores contistas brasileiros: o próprio Veiga e Bernardo Elis. Cuidei rapidamente de informar, pedindo correção. Esse errinho é corriqueiro quando se trata de cidades homônimas em Estados diferentes.

Outro dia, num famoso programa de tevê, confirmei o que já sabia: nem sempre a fama equivale ao conhecimento. Numa só entrevista, festejada profissional da comunicação chamou o Código Penal de Constituição; logo depois, disse que a Guerra de Sucessão deu a Independência aos Estados Unidos (o nome certo é Guerra de Secessão); e, antes de fechar cinco minutos, a dona falou que alguns políticos agem em função de “interesses escuros” (ela queria dizer “escusos”).

Nada a estranhar: não há muitos dias, aquela senhora, embarcada num dos maiores transatlânticos da atualidade, não soube dizer que o “volante” dos antigos navios se chamava “timão”. E, noutra vez, disse que os jovens gaúchos, no passado “dançavam o minuano”. Ora: minuano é um vento forte que vem da Antártica, e não uma dança (minueto)...

Tive ocasião de comentar com outras pessoas que viram e ouviram essas aberrações. Há quem diga que o problema é de audição, pois os apresentadores de tevê usam um minúsculo ponto eletrônico, e o diretor costuma soprar sugestões que, nem sempre, o apresentador entende; mas à má audição daquela senhora temos de associar uma total ignorância. Mas os ganhos em pecúnia lhe chegam a milhões, pois, pelo visto, basta uma cara bonita e a coragem de se mostrar sem constrangimentos, pondo a nu o pouco aproveitamento das escolas e a falta de intimidade com os livros. E, na mesma roda de comentários, alguém não resistiu e comparou-a a jogadores de futebol. Mas estes, para ganharem muito dinheiro, têm de ter talento e competência profissional.

E então, pensando no futuro, observo crianças. Vejo alguns meninos e meninas em altos vôos, dominando palavras e textos, falando em ciências e informações gerais; e vejo outros, orgulhosamente exibindo boletins cheios de notas altas e conceitos na classe A, mas seus cadernos mostram coisas absurdas, como um total desconhecimento de ortografia. Escrevem “serveja” ou referem-se à “cenha”. Imagino quando tiverem de escrever tóxico, executar e enxame, com a letra X variando em três sons distintos.

As escolas fingem que ensinam; os pais deixam tudo por conta da escola. Descobri, há décadas, que o ambiente doméstico é, de fato, o berço de conhecimentos e hábitos, forjam o indivíduo na qualidade de madeira de lei; a escola age como ferramentas que aprimoram a forma, lixam e dão brilho.

Encerro como comecei, recordando Millôr Fernandes: “É inegável que a leitura melhora fundamentalmente o ser humano. Desde que, claro, ele seja alfabetizado. Já a televisão piora até o analfabeto”.

Invasão à dor de outrem

Invasão à dor de outrem

A comoção é a tônica do Brasil, agora. A barbárie no Rio de Janeiro, o assassinato do menino João Hélio Fernandes ganhou, de pessoas do povo, entrevistadas nas tevês, comparações com as práticas da Roma Antiga e da conquista do Oeste dos Estados Unidos.

A insanidade humana não tem limites, ela é do tamanho da própria ignorância. Nem mesmo a religiosidade tem poder, diante da bestialidade racional dos que, parece, já nascem predestinados a serem ferramentas do mal: pelo menos dois dos assassinos tiveram educação religiosa. Nada demais: a Igreja Católica Romana cometeu crimes de igual envergadura. Ainda dói nas nossas memórias o que faziam os rapazes da TFP (protegidos por um segmento da Igreja); e o braço-mãe da TFP, pelo que se diz à boca miúda em alguns segmentos políticos nacionais, tentou eleger o presidente do Brasil, no ano passado.

E nós, espécimes do “bicho sapiens”, falamos de leis e práticas penais. Somos, nós, individualmente, exemplos de virtudes? Exemplos, para mim, agora, são os jovens mãe e pai de João Hélio. Na entrevista a Fátima Bernardes, aprendi com eles que nem mesmo a dor da perda de um filho (diante dos próprios olhos, com toda a crueldade jamais imaginada e tendo por parceira na dor a filha adolescente) foi capaz de induzir aquela mãe a um clamor por vingança. Rosa Cristina Fernandes só pede Justiça! E o pai, Hélcio, também.

A dor não tem idade: a carta de Aline, a irmã de João Hélio (ela a chama “o meu bebê”), nos ensina. Aline também não prega vingança nem crueldade contra o “homem de dezesseis anos” que matou João. Aline só quer Justiça.

À imprensa compete não deixar o país esquecer. A Sociedade quer Justiça, mas não a justiça minúscula que deixa adormecer nas estantes processos como o da morte de Reginaldo Cunha Rispoli, há exatos oito anos, em Caldas Novas. E este é apenas um símbolo entre milhares em todo o país (Reginaldo fez 52 anos no dia 14 e foi morto por onze balas de dois pistoleiros no dia 22, era fevereiro de 1999; um dos pistoleiros é sargento da PM do Distrito Federal).

Aprendi que há jornalistas com conteúdo, como Fátima Bernardes. Ela definiu a entrevista: “Ao entrar naquele apartamento, senti-me invasora da dor alheia”. Sei como é isso, o quanto dói no repórter estar diante de uma dor que pode vir a ser sua. Mas, na mão contrária da de Fátima, há pessoas que difundem bandeiras anacrônicas, como pena de morte, vingança em vez de Justiça, legitimidade na ação de milícias e outras mesquinharias.

A gente tem sempre muito ainda a aprender. E é preciso aprender que, quando o povo não ocupa as praças (como conclamava Castro Alves), quando os estudantes não tomam as ruas (como o fazíamos até durante a ditadura militar), quando a população prefere ser disciplinadamente omissa, dá vez aos bandidos. Campo que não dá chance à flor, dá vez às ervas daninhas.

Enquanto isso, os políticos... Ah, o Congresso! O Congresso Nacional agita-se logo após um crime que causa comoção, mas adormece em seguida e dá prioridade a coisas menores, como a sucessão de suas mesas diretoras. É indispensável que o deputado Fernando Gabeira, um dos mais lúcidos, leia a carta de Aline, com ênfase para o apelo que a menina faz “ao presidente ou aos políticos”, no sentido de providência que coíbam crimes assim. Aline entende que a omissão é de quem “ou não têm filhos ou não têm alma”.

A carapuça é nossa, também. Cobremos do Congresso e da Justiça.

Síndrome de mãe

Síndrome de mãe

Fotos: TiagoBrandão/AE/Revista IstoÉ 1944

“O que me tranqüiliza é que tudo o que existe, existe com uma precisão absoluta.
O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete não transborda nem uma fração de milímetro além do tamanho de uma cabeça de alfinete”. (A Perfeição - Clarice Lispector)

Clarice que me perdoe, e perdoem-me os fãs de Clarice (como eu o sou), mas vou discordar: o ser humano é sempre menor que suas próprias possibilidades. Maria Jerônima, a mãe que se jogou no poço para impedir que o filho morresse afogado não sabia nadar. Mas o que importa saber ou não saber nadar se um filho pode morrer afogado? Não, não pode; não morre. A mãe estava ali, ao lado. E era perfeita. Era mãe.

Marisa Soares Roriz, também mãe, ouviu barulho inusitado e palavras nervosas. Sentiu que era o filho, o filho vindo do banco, trazendo dinheiro. Atrás dele, dois ladrões armados que não conseguiram tomar o dinheiro das mãos do moço, porque havia a mãe. E a mãe não estava armada, não sabia atirar, não conseguiria medir forças com os jovens ladrões nem tinha compleição física à prova das balas. A mãe morreu pelas balas dos meliantes, mas o filho, não. Ele não morreu: ela era a mãe por perto.

A mãe que nadou sem saber não morreu. Um fotógrafo, Tiago Brandão, documentou profissionalmente o acontecimento e acudiu de modo a salvar mãe e filho ao final, quando, também por não saber nadar, acionou o motorista Wilson Batista. Final? Não: ele foi verbalmente agredido e moralmente criticado porque teve sangue frio para documentar as cenas, e só interveio feito cidadão ao constatar que a mãe não sairia dali tão facilmente, pois, ao sentir que salvara o filho, lembrou-se que não sabia nadar. Viva a mãe! Viva o filho! Mas, também, viva o fotógrafo Tiago! E o motorista Wilson, também viva!

Mas no caso do assassinato da arquiteta Marisa, em Goiânia, duas coisas me intrigam: primeiro, o fato de não haver câmeras de segurança na agência bancária onde o filho Thiago sacou quatro mil reais; outra coisa foi o fato de a caixa do banco dizer, em viva voz e audível a todos os presentes, que o moço aguardasse ao lado, pois levaria uma importância alta. É que, uma semana antes, noutra agência do mesmo banco (no meu caso, na Praça Tamandaré, esquina das Ruas 7 e 8), funcionária do caixa fez o mesmo comigo: “Conte seu dinheiro aqui ao lado”, disse ela, informando a todos os presentes que eu fizera saque superior ao que se faz nos caixas eletrônicos.

No caso da mãe paulista que não sabia nadar, não havia recursos de segurança prévia: as chuvas são feitos da Natureza, crianças são alvo do imprevisto e mães são heroínas intuitivas. No caso do assalto a Thiago, há leis e normas que exigem câmeras e preparo dos funcionários de banco, e mães são heroínas intuitivas.

Difícil mesmo, e novamente temos outra coincidência nos dois casos, foi o delegado insinuar, na tevê, que as vítimas tinham culpa por sacar grande volume em dinheiro. Isso doeu tanto em cada um dos filhos de Marisa quanto doeu no fotógrafo do caso de Franca. É verdade que podemos, sim, evitar grandes saques nas caixas bancárias, mas cada um sabe de si e de suas necessidades. O que se deve fazer é evitar saques à vista do público, pois nunca se sabe quem é o distinto cavalheiro ao lado, ou a bela garota sensual e provocante atrás de nós, na fila. Mas cabe à polícia e aos próprios bancos orientar a população e a clientela, e não atribuir ao consumidor e cidadão a culpa pela escalada da violência.

À Maria Jerônima, os louros que a imprensa concebe. À Marisa Roriz, arquiteta e professora, a nossa saudade. Mas, no meu modo de entender a vida, bem no das mães com quem conversei sobre esses fatos, não há surpresa alguma: elas são mães e, como tal, foram além de meras “cabeças de alfinete”. A ambas, apenas o nosso reconhecimento, que é contrário às medidas da grande poeta patrícia Clarice Lispector: quem nasceu para cabeça de alfinete jamais chegará a ser mãe. Não como concebo o termo.

Cavalhadas com as raças certas

Cavalhadas com as raças certas

Vem aí o carnaval, que dizem ser a maior festa brasileira. Aliás, vem aí o Ano-Novo tupiniquim, porque, dizem também, o ano, no Brasil, só começa ao meio-dia da quarta-feira de Cinzas. Curioso é sabermos que, nas capitais nacionais da Festa de Momo (que já foi tríduo; hoje, é decanato), como Rio de Janeiro, Salvador, Recife e outras menos referidas, trabalha-se o ano inteiro para que aconteça a grande e expressiva festa pagã. Pagã, mas de inspiração católica, porque tem data variável, conforme o calendário canônico.

Pois bem: menos de três meses após o carnaval, com a Semana Santa bem ao meio, acontece a festa do Divino Espírito Santo em Pirenópolis. Essa festa, embora de inspiração cristã, tem também seu lado profano. E o ponto alto está nas cavalhadas, que vêm a ser a encenação, a céu aberto, da batalha travada pelo rei Carlos Magno, no Século VIII, contra os mouros que, ao longo de oito séculos ocuparam a Península Ibérica. Carlos Magno tinha por objetivo expandir o cristianismo e o Império Romano do Ocidente.

Segundo a História, os mouros impuseram amarga derrota ao rei dos Francos, matando seu sobrinho Rolando e a guarda conhecida como Os Doze Pares de França. Mas a literatura fez de Rolando herói e, cerca de 500 anos depois, Portugal (que, à época não existia como Estado) passou a encenar, com sabor de vitória, aquele feito. Assim, exaltava um herói, consolidava o cristianismo e estimulava o ódio aos mouros.

Mas o que me ocupa, aqui, é o fato de que, ainda que o carnaval seja o marco nas nossas “calendas”, o “carnaval” de Pirenópolis, quero dizer, as cavalhadas, também são preocupação do ano inteiro. Duas dúzias de cavaleiros, divididos entre “mouros” e “cristãos”, ensaiam, preparam seus cavalos e suas “vestimentas” (não, Sônia: não é fantasia, mas vestimenta) e os arreios e ornamentos dos cavalos.

Mas alguma coisa me incomoda: se o que se encena é uma batalha campal, de cavalarias, entre árabes e europeus da península Ibérica, porque usam cavalos quarto de milha se no Brasil, e muito especialmente na própria região (Pirenópolis e Anápolis) há cavalos das raças andaluz e árabe? Certamente, mouros montariam cavalos árabes e cristãos, andaluzes.

Perambulei na Internet e achei, devidamente inseridos em páginas de haras específicos, vários dados sobre ambas as raças. Do andaluz, dizem ser o mais antigo dentre os cavalos de sela que se conhecem, pois o homem o domesticou há cerca de cinco mil anos (fala-se em quatro mil anos, também). Daí afirmarem, também, ser o cavalo o “primeiro amigo do homem” (antes do cão). Estátuas e desenhos antigos mostram o cavalo andaluz como o preferido do homem ibérico. Em Pirenópolis, há um haras que se dedica à cria dessa raça.

Quanto ao cavalo árabe, assim chamado por ser o que melhor se adaptou à dura realidade dos desertos, servindo a contento aos beduínos, mas coube a Maomé domá-los e deles fazer uso doméstico e em campanhas bélicas. Mais tarde, Napoleão viria a ser o segundo “arabista” do mundo. E consta que, ao proclamar a Independência, Dom Pedro I montava um corcel árabe. Em Anápolis há pelo menos um haras de cavalos árabes.

Fica, pois, em mim, essa dúvida, que gostaria de ver esclarecida pelos cavaleiros hábeis dos dois exércitos: por que os mouros vermelhos não montam cavalos árabes, e os azuis cristãos não selecionam cavalos andaluzes? A arte, imitação da vida, pode bem continuar sendo arte. Mas ambas as raças merecem realce, por suas qualidades e pelo rigor histórico.

“Tom é a trilha sonora do eterno”

“Tom é a trilha sonora do eterno”

Minha amiga Andrea Augusto, poeta carioca, envia-me belíssimo texto seu falando de Tom, nesta quinta janeiro 25, aniversário de São Paulo e de um certo Antônio Carlos Brasileiro de Almeida, que era também Jobim. Tom Jobim. Maestro e poeta, amante do sol e das matas, do mar e dos céus. Andrea começa sua crônica-homenagem adivinhando o que a quase unanimidade dos jornalistas, em rádios e tevês, revistas e jornais, colocariam como frase inicial de suas matérias-homenagens:

− Hoje, 99,99% das matérias sobre Tom Jobim começam assim: "Se fosse vivo, Tom completaria 80 anos..." Sinceramente? Não conheço ninguém mais vivo do que ele.

É verdade. Verdadíssima (se Leda(ê) Selma me permitir esse neologismo)! O homem que deu à bossa-nova a definição teórico-musical que compositores e cantantes buscavam, autor de letras poeticamente perfeitas e grande embaixador das belas coisas brasis “lá-fora”, a ponto de cutucar de modo denso a sensibilidade de Frank Sinatra... Esse Tom era muito mais Brasileiro que qualquer censor de todos os tempos. E ainda que não fosse o gênio que a unanimidade dos bons ouvintes de música reconhece, teria sido bom só por desfrutar das amizades que colecionou. Era o grupo da fina flor dos sensíveis e criadores brasileiros ao longo da conturbada segunda metade do Século XX.

E não falo só por Garota de Ipanema, por Desafinado e Águas de Março, não... Falo de Passarim, Samba do Avião, Wave, Só Tinha de Ser com Você, Eu Sei que Vou te Amar, Ela É Carioca, Chega de Saudade, Corcovado... Ah! Não dá... É tanta coisa linda, bonita de se ouvir e de se ver! É que as músicas de Tom, com letras de Vinícius de Morais ou dele próprio, ou de seja lá quem for, levam-nos a imagens altamente definidas em formas e cor. Wave, para mim, não é apenas uma “onda”, mas um crescendo que me sugere um avião em escapada do solo rumo ao céu de alturas e firmeza (não conheço nada mais seguro que um avião no ar).

Sim, querida Andrea Augusto, poeta e musa, Tom está vivo; apenas não produziu mais nenhuma obra-prima (melodia, letra, poema ou frase... Sim, ele era um excelente fazedor de frases lindas, como aquele inigualável conceito social: “O brasileiro só será feliz quando toda a população se mudar para Ipanema”. Que achado de bom humor!). Mas, responda-me: com tudo o que dele ganhamos, precisava mais?

Enquanto isso, divirto-me com as falsetas da mídia. As rádios brasileiras de hoje não citam mais os autores de músicas, alegam que o tempo do rádio é muito curto, etc. e tal. E, tanto nelas quanto nas tevês, vemos excrescências agressivas à língua e aos ouvidos, como má dicção, pronúncias erradas e erros insuperáveis de gramática básica: já não se fazem radialistas como antigamente. Vejo Tom e Elis cantando Águas de Março no Fantástico de 1970 e tantos e choca-me a imagem de um entrevistado a mascar alguma coisa (não era balinha nem goma de mascar; fazia um barulho desagradável) num programa ao vivo.

Nunca vi Tom, o maestro impecável, em má imagem ou em más maneiras na tevê. Ele se postava, em público, na mesma dimensão de sua arte, tal como tantos. E os “alguns”, expressiva minoria que marca pelo mau gosto, devia se pautar naquilo que pode, à primeira vista, parecer previsível, mas que se reveste de um previsível coerente.

Que o Brasil produza, ainda, muitos artistas para serem lembrados em boas lembranças. Que sejam lembrados tal como Tom, que a poeta Andrea Augusto define assim:

− Tom é a trilha sonora do eterno.