Ao som dos sinos

Manhã de sábado, 3 de junho, em aeronave com “orgulho de ser brasileira”; a moça de óculos escuros pede para ficar separada, tem conjuntivite. A aeromoça chama o comandante, que determina o desembarque, a moça recusa, ele chama a polícia civil. Muitos minutos depois chega um homem grisalho, de terno e um código de aviação civil nas mãos. Conversa-se, o vôo atrasa. A moça desembarca constrangida, a contragosto. Três médicos a bordo entendem ser desnecessário o desembarque (um deles até assina um atestado), mas a moça desiste.

Goiânia, Congonhas e, por fim, Santos-Dumont, Rio. Encontro-me com os amigos de uma comunidade Orkut “Chega de abobrinha”. Tempo pouco, converso, tomo dois chopes, saio feliz pelo encontro. Começa, já, a noite. Há o Baile da Saudade (Ancelmo Góis escreveu em O Globo: Vovô quer dançar). O maestro é Sérgio Norberto, que, há umas poucas décadas, já animava nossos bailes. Vovós e Vovôs, no caso, éramos nós, cinqüentões e sessentões ex-alunos do imperial Colégio Pedro II, do Rio de Janeiro.

O piloto nos conta, quarenta minutos de vôo após, que a moça com conjuntivite fora assistida, em terra, pela infra-estrutura da empresa e que embarcaria, com os cuidados específicos, em outra aeronave e que não houve arbítrio e, sim, zelo para com a saúde dos passageiros. Eu, nas minhas limitações, indaguei entre os vizinhos de vôo (incluindo-se o casal de médicos de Joinvile): será que teremos de mostrar atestados, provando não termos conjuntivite, dermatites ou DST? Um passageiro na minha fileira confessa: “Estou com conjuntivite também, mas quando vi o caso preferi ficar calado”.

Retorno a Goiânia justo no tempo em que os “sem terra” invadem a Câmara, vingando a absolvição dos quarenta ali-babás. Na noite de quarta-feira, Miguel Jorge, “tia Fatinha”, David Isaías, Helena Sebba e eu recebemos, da Universidade Estadual de Goiás, em Inhumas, o belo Troféu Sophia. Helena Sebba lançou seu novo livro, "A turminha dos sete e a terra da imaginação". Cinco professoras mestras da UEG falam de literatura infantil e eu me indago: existe?

Claro, existe. Literatura infantil é a que se faz para crianças. Mas quem de nós deixa de ser menino? Saint-Exupéry não fez “O pequeno príncipe” só para os pequeninos, mas a garotada adorou o livro. Então, será algo escrito por crianças? Ah, sim, acredito! Escritores são crianças grandes que inventam coisas; são mentirosos sem o risco dos castigos e do pecado. E ainda nos dão prêmios...

A semana quase que se acaba. Restava a eleição na Academia Goiana de Letras. Resultado esperado, fui voto vencido e isso merece outro texto. Ficou, na noite de quinta-feira, a alegria do encontro com a professora Augusta Santana. A essência da escrita tem algo de mágico e implica coragem, a coragem simples de se expressar com lealdade. Escribas não podem, nem devem − jamais − conceder como legítimo não soa sincero: os sinos não produzem ruídos mas, sim, a plangência nobre do altivo cobre.

Esvaem-se os dias, e arremato o período neste sábado, 10 de junho, nos ares claros da manhã solene: minha sobrinha Alessandra e seu eleito Gustavo decidiram juntar suas vidas para o futuro e pedem a Unção de Deus. E nós, da geração dos pais e avós, reverenciamos a decisão em preces.